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Poema

Ode on Melancholy - John Keats

No, no, go not to Lethe, neither twist
Wolf's-bane, tight-rooted, for its poisonous wine;
Nor suffer thy pale forehead to be kiss'd
By nightshade, ruby grape of Proserpine;


Ode on Melancholy - John Keats - Poema

No, no, go not to Lethe, neither twist
Wolf's-bane, tight-rooted, for its poisonous wine;
Nor suffer thy pale forehead to be kiss'd
By nightshade, ruby grape of Proserpine;
Make not your rosary of yew-berries,
Nor let the beetle, nor the death-moth be
Your mournful Psyche, nor the downy owl
A partner in your sorrow's mysteries;
For shade to shade will come too drowsily,
And drown the wakeful anguish of the soul.

But when the melancholy fit shall fall
Sudden from heaven like a weeping cloud,
That fosters the droop-headed flowers all,
And hides the green hill in an April shroud;
Then glut thy sorrow on a morning rose,
Or on the rainbow of the salt sand-wave,
Or on the wealth of globed peonies;
Or if thy mistress some rich anger shows,




Emprison her soft hand, and let her rave,
And feed deep, deep upon her peerless eyes.

She dwells with Beauty—Beauty that must die;
And Joy, whose hand is ever at his lips
Bidding adieu; and aching Pleasure nigh,
Turning to poison while the bee-mouth sips:
Ay, in the very temple of Delight
Veil'd Melancholy has her sovran shrine,
Though seen of none save him whose strenuous tongue
Can burst Joy's grape against his palate fine;
His soul shalt taste the sadness of her might,
And be among her cloudy trophies hung.


Ode on Melancholy - John Keats - Poema - Tradução em Português

Não, não, não vá para Lethe, nem torça
       A maldição do lobo, enraizada, pelo seu vinho venenoso;
Nem permita que sua pálida testa seja beijada
       Por beladona, uva rubi de Proserpina;
               Não faça o seu rosário de frutos de teixo,
       Nem deixe o besouro, nem a traça da morte




               Sua psique triste, nem a coruja downy
Um parceiro nos mistérios da sua tristeza;
       Para sombra a sombra virá muito sonolenta,
               E afogar a angústia de vigília da alma.

Mas quando o ajuste melancólico cair
       Súbita do céu como uma nuvem chorosa,
Isso alimenta as flores de cabeça caída,
       E esconde a colina verde em uma mortalha de abril;
Então farto sua tristeza numa rosa matinal
       Ou no arco-íris da onda de areia salgada,
               Ou sobre a riqueza de peônias globadas;
Ou se tua amante alguma raiva rica mostra,
       Emprison sua mão macia, e deixe-a rave,
               E se alimentar profundamente, profundamente em seus olhos inigualáveis.

Ela mora com beleza - beleza que deve morrer;
       E alegria, cuja mão está sempre em seus lábios
Licitação adieu; e prazer dolorido quase,
       Virando-se para envenenar enquanto a boca da abelha bebe:




Ay, no próprio templo do prazer
       Veil'd Melancholy tem seu santuário de sovran,
               Embora visto de ninguém, exceto aquele cuja língua extenuante
       Pode estourar a uva de Joy contra seu paladar;
Sua alma sentirá a tristeza de seu poder
               E estar entre seus troféus nublados pendurados.



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