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Poema

História de um vencido - Augusto dos Anjos

Sol alto. A terra escalda: é um forno. A flama oriunda 
Da solar refração bate no mundo, acende 
O pó, aclara o mar e por tudo se estende 
E arde em tudo, mordendo a atra terra infecunda. 


História de um vencido - Augusto dos Anjos - Poema

Sol alto. A terra escalda: é um forno. A flama oriunda 
Da solar refração bate no mundo, acende 
O pó, aclara o mar e por tudo se estende 
E arde em tudo, mordendo a atra terra infecunda. 

E o Velho veio para o labor cotidiano, 
Triste, do alegre Sol ao grande globo quente 
E pôs-se para aí, desoladoramente 
A revolver da terra o atro e infecundo arcano. 

Por seis horas seu braço empenhado na luta, 
Fez reboar pelo solo, alta e descompassada 
A dura vibração incômoda da enxada, 
Rasgando, do agro solo, a superfície bruta. 

Mas o braço cansou! Trabalhou... e o trabalho 
- Do Eterno Bem motor principal e alavanca - 
Arrancara-lhe a Crença assim como se arranca 
De um ninho a seda branca e de uma árvore o galho! 





Sangrou-lhe o coração a saudade da Aurora! 
- O Hércules que ele fora! O fraco que ele hoje era! 
E surpreendido viu que um abismo se erguera 
Entre o fraco que era hoje, e entre o Hércules de outrora! 

Pois havia de assim, nesta maldita senda 
De sofrimento ignaro em sofrimento ignaro 
Ir caminhando até tombar sem um amparo 
No tremendo marneI da Desgraça tremenda?! 

II 

Noute! O silêncio vinha entrando pelo mundo 
E ele, lúgubre e só, trôpego e cambaleando 
Foi-se arrastando, foi aos poucos se arrastando, 
Para as bordas fatais dum precipício fundo! 

Quis um momento ainda olhar para o Passado... 
E em tudo que o rodeava, oito vezes, funéreo 




Horrorizado viu como num cemitério 
Cadáveres de um lado e cinzas de outro lado! 

De súbito, avistando uma frondosa tília 
Julgou, louco, avistar a Árvore da Esperança... 
E bateram-lhe então de chofre na lembrança 
A casa que deixara, os filhos, a família! 

Não morreria, pois! Somente morreria 
Se da Vida, sozinho, ele pisasse os trilhos... 
Que mal lhe haviam feito a esposa e a irmã e os filhos?! 
Preciso era viver! Portanto, viveria! 

Viveria! E a fecunda e deleitosa seara 
Verde dos campos, onde arde e floresce a Crença, 
Compensaria toda a sua dor imensa 
Tal qual o Céu a dor de Cristo compensara! 

E aos tropeços, tombando, o Velho caminhava... 
Caminhava, e a sonhar, bêbado de miragem, 




Nem viu que era chegado o termo da viagem, 
E amplo, a rugir-lhe aos pés, o precipício estava. 

Num instante viu tudo, e compreendendo tudo, 
Quis fazer um esforço - o último esforço, e o braço 
Pendeu exangue, o peito arqueou-se, o cansaço 
Empolgara-o, e ele quis falar e estava mudo! 

Mudo! E a quem contaria agora as suas mágoas?! 
E trágico, no horror bruto da despedida 
Abraçou-se com a Dor, abraçou-se com a Vida 
E sepultou-se ali no coração das águas! 

Cantavam muito ao longe uns carmes doloridos! 
Eram tropeiros, era a turba trovadora 
Que assim cantava, enquanto a Terra Vencedora 
Celebrava ao luar a Missa dos Vencidos! 

E o cadáver, a toa, a flux d'água, flutua! 
Ninguém o vê, ninguém o acalenta, o acalenta... 




Somente entre a negrura atra da terra poenta 
Alguém beija, alguém vela o cadáver: a Lua! 



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